Il profumo
della mimosa appena fiorita
è salito per due piani,
mi ha toccato appena
e mi ha ferito...
Che vuoi che sia,
morire di così piccola pena
è cosa da uomini di desiderio,
e il sangue che scorre
solo polline giallo.
Ma subito emerge un'isola
dall'azzurro della memoria
bella da far male,
gialla di mimose e ginestre
rossa di bacche
nera di ginepro
verde di lentisco;
è chiara come la giuderba
crudele come il suo aroma
che ferisce di nuovo
le narici del ricordo
mentre noi ci diciamo
con un sorriso
quanto è duro
l'arrivo delle primavere!
Giovanni Avogadri
Febbraio 2001